حينَ تجلسُ لنفسك بـ قلمٍ مُتآكل تُجبركَ رغبةٌ لحوحة
على أن تكتُب أو ترتكب جريمَة .
أنتَ سَ تكشفُ عن الكثير الذّي كنتَ تضعهُ في زاويةٍ آمنة
يسارَ قلبكْ .
و أنتَ الذي كُنت تستبسل من أجل أن لا يعرف أحَد شيءْ ,
ها أنت تحثو في وجه الفضول و اللامُبالاة كُلّ شيءٍ كُنت تدسُّه
في جرّةٍ كسرتَها و استرحتْ .
الحديثُ حينَ يأتي مُرقّمًا يحملُ الكثير من الفشلِ الذي نحاولُ
عبثًا تجاوزه بـ شيءٍ من الثأر !
الفشلُ الذي يتنامى في رحم الغضب و الحُزن و الوحدةِ و الذنوب الّتي
لم نُمحّصها بينَ يديّ الله بعدْ .
أنتَ هُنا تجاوزت ما يسمونَه الكتابة , و بدأت الحديثْ .
الحَديثُ حالة غضب تجعلُنا نُلقي خيطًا و خيطْ دونَ وعيٍ لكوننا
نُدلي بنا قائلين ما يشبه : من يعصمُ الوضوح الآن منّي ؟
الوضوح ... عدوّ القلم اللدود .


أنا أحاول أن أتحدّث مثلكَ يا وليد , تاركةً محاولة الجمال لك و بجدارة

..